lo paranormal:

[medinat]

hola chicas!!!vereis no se como contar esto para que ni a mi hijo ni ami me tomeis por loca y ya puesta a las entendidas del mas alla o a las que lo vean me den alguna explicacion.

hace como media hora me ha llamado mi hijo xontandome que anoche estaba hablando por telefono a eso de las doce y media de la noche y le dio por mirar a la puerta del salon por si venia mi madre a reñirle y vio en la puerta del salon a mi abuelo.todo normal pero mi abuelo murio en marzo!!! mi hijo me dice que le vio con la bata del hospital y que le miraba el me cuenta que estubo por lo menos una hora(yo no me lo creo ya que el susto para le paralizaria el tiempo) por que le visito? data-ad-format="auto" data-full-width-responsive="true">

[kokoro5]

por supuesto yo no pienso que estéis locos!
a veces nos pasan cosas a las que no encontramos explicación, que son poco comunes, pero nosotros sabemos que es verdad que nos han pasado.
yo he contado aquí alguna...
una amiga mía vio a su abuelo a los pies de su cama todo vestido de blanco,
ah, y hablando de abuelos me acabo de acordar de una historia que me contó mi madre que le pasó a una de sus mejores amigas, ahora vuelvo y la cuento

[kokoro5]

ya estoy aquí, bueno como te he dicho mi amiga vio a su abuelo, y lo que os voy a contar ahora, ( para que veas que tu hijo no es el único), yo me lo creo a pies juntillas, ya que esta historia me la contó mi madre, y a ella una íntima amiga suya vecinas desde pequeñas, una señora muy seria, que hace muchísimos años vive en Nueva York donde es enfermera, está casada con un señor de allí, y tienen dos hijos, es una familia normal y corriente
La historia comienza cuando una mujer a punto de dar a luz, discute con su suegra con la que se llevaba muy mal, porque era una señora con muy mal carácter, muy mandona, muy metomentodo, ... la noche en cuestión, hacía muy malo, yo vivo en León, de donde es mi familia, mi madre y esta amiga suya, aquí hace mucho frío, además de lluvia y muchas nevadas, aunque según me cuenta mi madre, antes las nevadas y las heladas eran muchíiisimo más gordas que ahora... bueno que me desvío... la suegra había ido a visitar a la nuera , a "cuidarla" porque ya estaba en estado muy avanzado, a puntito de dar a luz, entonces esta señora se pone de parto y el marido sale a buscar al médico, mientras tanto yo no se que pasa, que la suegra y la nuera discuten tan fuerte, que la suegra se va de casa... con tan mala suerte que con la noche cerrada, el mal tiempo, yo no se... la pilla el tren y se muere.
(jolín, es que además estoy viendo la via del tren que pasábamos mi madre y yo cuando era pequeña para ir a casa de mi abuela, y se me ponen los pelos de punta)
bueno, pues la nuera da a luz esa noche tormentosa a una niña preciosa, que la pobrecita sieeeeeempre está llema de moretones.... van pasando los años y la niña siempre marcada, decía que la "pelliscaba una señora"...
un día viendo unas fotos la niña dice:"mira mamá, esta es la señora que me pellizca!"
cual no sería la sorpresa de la madre al ver que la niña señalaba con el dedo muy segura a su suegra fallecida el día de su nacimiento.....
llamaron al cura, para que limpiara la casa, y desde entonces la señora nunca más volvió a pellizcar a la niña,
aunque a esta amiga de mi madre la siguieron pasando otras cosas a lo largo de su vida.....

[ganchita]

Medinat, eso pasa, no es ninguna locura

Kokoro, vaya historia

[latrapillo]

madre del amor hermoso.... q capull..... de suegra... q culpa tendría la nieta...

medinat.... no estáis locos... yo personalmente no he visto a ninguna aparición, pero sí los he sentido... puede q el abuelo tenga algo q decir...

[vulqui]

Os dejó esto que acabo de leer



La sombra del peregrino





Cada noche cuando llega la oscuridad una figura tenebrosa aparece en una de las plazas más bellas y concurridas de Santiago de Compostela. Es uno de los misterios mejor guardados de la plaza de A Quintana. En una esquina, la más próxima a Platerías, junto a la Puerta Real, una sombra espectral da forma a una figura de un extraño peregrino. Permanece allí hasta el amanecer protegida por las verjas.

Con su bordón calabaza incluida, su sombrero de ala ancha y oculto bajo su capa, aprovecha la sombra del pilote que protege el cable del pararrayos, para ocultarse de las miradas inoportunas y continuar con su triste y prolongado sino.

Por el día desaparece y según cuenta una leyenda, la sombra pertenece a un sacerdote enamorado de una religiosa del convento de San Paio. Todas las noches se reunía con ella cruzando un pasadizo existente bajo la escalinata de la Quintana, que unía la Catedral al convento.



Después de algún tiempo el sacerdote propuso a la religiosa escaparse juntos para vivir su amor libremente. Se citaron al anochecer y el clérigo se disfrazó de peregrino para no llamar la atención. La esperó pacientemente, pero ella, nadie sabe por qué, no acudió a la cita. El nunca se ha resignado a la evidencia. Y desde entonces, al caer la noche, él sigue acudiendo puntualmente a la cita. Cada noche, todas las noches.

[canelablue]

ya estoy aquí, bueno como te he dicho mi amiga vio a su abuelo, y lo que os voy a contar ahora, ( para que veas que tu hijo no es el único), yo me lo creo a pies juntillas, ya que esta historia me la contó mi madre, y a ella una íntima amiga suya vecinas desde pequeñas, una señora muy seria, que hace muchísimos años vive en Nueva York donde es enfermera, está casada con un señor de allí, y tienen dos hijos, es una familia normal y corriente
La historia comienza cuando una mujer a punto de dar a luz, discute con su suegra con la que se llevaba muy mal, porque era una señora con muy mal carácter, muy mandona, muy metomentodo, ... la noche en cuestión, hacía muy malo, yo vivo en León, de donde es mi familia, mi madre y esta amiga suya, aquí hace mucho frío, además de lluvia y muchas nevadas, aunque según me cuenta mi madre, antes las nevadas y las heladas eran muchíiisimo más gordas que ahora... bueno que me desvío... la suegra había ido a visitar a la nuera , a "cuidarla" porque ya estaba en estado muy avanzado, a puntito de dar a luz, entonces esta señora se pone de parto y el marido sale a buscar al médico, mientras tanto yo no se que pasa, que la suegra y la nuera discuten tan fuerte, que la suegra se va de casa... con tan mala suerte que con la noche cerrada, el mal tiempo, yo no se... la pilla el tren y se muere.
(jolín, es que además estoy viendo la via del tren que pasábamos mi madre y yo cuando era pequeña para ir a casa de mi abuela, y se me ponen los pelos de punta)
bueno, pues la nuera da a luz esa noche tormentosa a una niña preciosa, que la pobrecita sieeeeeempre está llema de moretones.... van pasando los años y la niña siempre marcada, decía que la "pelliscaba una señora"...
un día viendo unas fotos la niña dice:"mira mamá, esta es la señora que me pellizca!"
cual no sería la sorpresa de la madre al ver que la niña señalaba con el dedo muy segura a su suegra fallecida el día de su nacimiento.....
llamaron al cura, para que limpiara la casa, y desde entonces la señora nunca más volvió a pellizcar a la niña,
aunque a esta amiga de mi madre la siguieron pasando otras cosas a lo largo de su vida.....

caray q suegra tan mala , como para hacerle un exorsismo y mandarla directo al infierno

[ganchita]

Vulqui, que historia más bonita

[vulqui]

Esto os sonara!!!



Yo no me lo creó

Las 'caras' de Bélmez se quedan huérfanas

El misterio de las famosas manchas 'humanoides' se reaviva tras la muerte de la dueña de la casa

EDUARDO DEL CAMPO

BELMEZ (JAEN).- A Miguel Pereira Gómez le cambió la vida para siempre una mancha en el suelo de la cocina. Aquella que le enseñó su madre, María Gómez Cámara, cuando llegó del campo a la hora de comer el 23 de agosto de 1971. Miguel, que ahora tiene 58 años y está retirado, recuerda vívidamente la conversación, mientras ella preparaba la comida.


-Asómate ahí, a ver si ves algo.

-Pues claro que veo. Una cara. ¿Quién ha hecho esto?

-Quién va a ser, si aquí no ha venido nadie. Estaba yo guisando y de repente he visto ahí la cara.

Al principio recuerda que les dio «miedo». Pero las manchas humanoides se hicieron pronto extraña rutina. Cuenta que picaron el suelo y cavaron 2,8 metros, pero, aparte de algunos huesos del cementerio de una antigua ermita del siglo XIII, no encontraron nada. Echaron otra capa de cemento. «Y volvieron a salir».

Las caras se convirtieron en un hito de la España cañí del tardofranquismo y pusieron en el mapa a Bélmez de la Moraleda, un pueblo jiennense de 2.000 habitantes perdido en la comarca de larga tradición fantástica de Sierra Mágina («Mágica», yerran muchos). Científicos y, sobre todo, pseudocientíficos de esa iglesia literaria llamada Parapsicología (de la talla del alemán Hans Bender o los españoles Germán de Argumosa o Fernando Jiménez del Oso) se lanzaron a desentrañar el enigma seguidos por una legión de periodistas (nos incluimos) que acababan inevitablemente por alimentar el mito aunque quisieran derribarlo.

¿Qué son las caras? ¿Un milagro religioso? ¿Retratos de fantasmas? ¿El caprichoso resultado de la humedad del subsuelo o la erosión del cemento? ¿Un enorme caso de sugestión colectiva? ¿O el fraude encantador de un pintor aficionado de trazo naïf?

María, la guardiana de las manchas-caras, se murió el martes a los 85 años sin que el misterio (¿misterio?) se haya resuelto.Al principio, llegaron a desfilar 1.000 personas al día por su casa del número 5 de la calle Real. Incluso autobuses cargados de japoneses, dice su familia. Pero esta tarde la puerta está cerrada y los postigos echados. Los cinco hijos (dos biológicos, Miguel y Diego, fruto de su unión con su marido, Juan Pereira; los otros de un matrimonio anterior de éste) están de duelo y aún no han decidido qué hacer. Miguel se excusa amablemente.La casa, de momento, no se abre.

Podrían haberse hecho casi ricos montando un negocio paranormal con taquilla y souvenirs, pero es obvio que no lo hicieron. El dinero que le daba a María algún que otro visitante o equipo de televisión no le dio para mudarse de su humilde casa sin cuarto de baño ni agua caliente.

Las caras, se alegra Miguel, han dado a conocer a su pueblo, pero también le ha supuesto a su familia un trastorno sin fin.Son carne del turismo y la investigación a lo Expediente X. «Si tienen que pagarle las molestias, no hay dinero», dice su mujer, María Jesús Valenzuela, que, a fuerza de convivir con las caras hasta sentirlas «de la familia», se las toma también a sana risa.«He fregado esa casa 1.000 veces con lejía, y ni una cara se ha quejado». «Por esa casa sí que hemos visto pasar caras», dice refiriéndose a los visitantes, «y las había más feas».

Lo que la familia, muy en serio, no admite es la posibilidad de que la anciana u otra persona manipulara las caras. Recuerdan que vinieron agentes de la «brigada criminal» y, tras una semana de investigación, «vieron que no estaban pintadas»; o que precintaron la casa bajo notario tres meses y, «al abrirla, había 16 caras más». «Aquí la gente nos conoce, y han visto que mentira no era», insiste Miguel.

Las manchas antropomórficas que muestran las fotos y la tele son a menudo vagas y requieren el concurso de una imaginación cómplice. Pero una vez, relata Miguel, apareció una que era el vivo retrato de Franco, con bigote y todo. Luego se perdió, pero en su lugar brotó lo que él cree es el claro perfil del dictador.Hasta su nieto, Cristóbal Martínez-Bordiú Franco, fue a verlo con su mujer, la presentadora Jose Toledo.

En el pueblo veían a María como una médium, y decían que las caras se irían con ella cuando muriera. Pero asegura el hijo que no ha sido así, y que incluso dos días antes de morir han salido algunas más. «¿Por qué se van a borrar? Si un pintor, y no es el mismo caso, pinta algo, el cuadro sigue allí aunque él se muera».

A nadie le interesa que se desvele el enigma. Ni a los amantes de los misterios (qué aburrimiento sin ellos), ni a los expertos mediáticos con su mercancía fantástica de psicofonías y ectoplasmas, ni a los bares, ni a la familia, que sopesa lucrarse legítimamente de tanto trajín. Un norteamericano ha llamado interesándose por la casa, y las televisiones pugnan por comprar la exclusiva del día que la reabran. Miguel dice que no quiere deshacerse de ella, pero especula: «¿Cuánto cuesta un cuadro de esos pintores famosos? Pues una casa con unas caras misteriosas vale mucho...».

La última versión

¿Obra natural o sobrenatural? Miguel no quiere pronunciarse.«Sólo sabemos que salen las caras. Nos gustaría saber cómo».Dice que su madre tampoco opinaba. Estaban allí, y punto. El secreto, si lo conocía, se lo ha llevado a la tumba.

En su reciente libro Tumbas sin nombre, Iker Jiménez y Luis Mariano Fernández plantean el atractivo cuento de ciencia ficción de que algunas caras corresponden en realidad a los rostros de la hermana de María, Isabel, su marido guardia civil y cinco hijas, muertos todos en 1937 durante el asedio republicano al santuario de la Virgen de la Cabeza de Andújar. Recurriendo a técnicas «policiales», han descubierto, por ejemplo, que el rostro bigotudo (ver recuadro) sería el del guardia civil muerto hace 67 años.

De las siete hijas de esa trágica familia sobrevivieron dos al asedio. Una todavía vive. Isabel María Chamorro, de 68 años, dueña del estanco de Bélmez, no quiere hablar. Dice que la parte histórica del libro es verídica, pero que ha dejado de leerlo cuando se mete a hablar de las caras-fantasma de la casa de su tía María. «Yo tengo mi opinión, pero es un secreto», dice la asustada mujer, que tenía un año cuando el bombardeo y sufrió graves heridas.

Frente a la lógica del sentido común, en el pueblo prefieren cerrar filas. No se oye a nadie que crea en la tesis de la manipulación o la explicación natural. «Se hubiera sabido», dice el vecino Pedro. ¿Cómo va a ser una manipulación, dice, si los hijos de María «se criaron cuidando cabras y casi no saben escribir»?

Está de acuerdo la alcaldesa, María Rodríguez (PSOE), que ha declarado a la venerable vecina Hija Predilecta y va a rebautizar la calle en su nombre. «Está superdemostrado que no es un fraude.¿Que por qué están ahí? Eso tendrán que demostrarlo los que saben...Yo no tengo ni idea». La regidora critica que el régimen franquista atribuyera las caras a la magia de la pintura. «Tanto el Gobierno como la Iglesia fueron a taparlo. Pero era imposible».

La visita de Pimentel

La alcaldesa pone en solfa a los escépticos al recordar la visita que les hizo el 4 de junio el ex ministro del PP Manuel Pimentel, hoy candidato a la Presidencia de la Junta de Andalucía. «Fue alucinante. Veías las caras, cómo iban tomando luz. Manuel Pimentel se fue superemocionado y superconvencido».

El concejal Donato Hervás, el único al que han dejado entrar tras la muerte de María, cuenta lo que vio el jueves. «Han aparecido más caras. Se ven varias superpuestas. No es imaginación, de que aquí ves un ojo o una boca. Se veían perfectamente». Anuncian que el Ayuntamiento creará un museo o centro de interpretación, ya sea en la casa o en otra parte. Por si un día desaparecen las caras, que siga vivo su recuerdo. Y su reclamo turístico.Bien lo sabe Juan Gómez Gamarra, El Comunista, que regenta un bar con su mote situado estratégicamente al paso de los visitantes.«Cuanto más dure esto, mejor para nosotros».

Pese al vaivén que se le vino encima, la paciente María estaba «orgullosa» de las caras. «Sus» caras. «Le gustaba», recuerda Donato, «que le reconociesen su obra». Nos vamos sin haber podido ver esos ojos infantiles de ultratumba que ella velaba, pero asombrados por haber asistido a otra maravilla no menor: la de la capacidad del hombre para convertir unas manchas sobre un suelo de cemento en el epicentro de una leyenda y un negocio (apenas explotado en toda su potencia) que dura ya 33 años. Es tan bonita la historia que sería una lástima que un día descubrieran que es mentira.

[PESPERETA]

Que interesante todo lo que contais...ya hace tiempo que no os leía..pero es muy cierto eso de que aparezca gente fallecida.....es más quien los puede ver dicen que tiene como un don..y no todo el mundo los ve.....